...Я сижу в темноте и она не хуже
В комнате, чем темнота снаружи

И.Б.

просыпаешься за полночь – дождь
и какая-то странная дрожь,
а внутри все как будто не то –
видно в сердце завелся фантом
примеряющий мысли и сны,
что тебе так давно не нужны.

он почти параллельный сюжет,
он теперь не “еще”, а “уже”,
он стремился, старался, хотел
и сбылось – твоя тайная тень
незаметней ночной темноты,
что ни лучше, ни хуже, чем ты.

он ворует воскресные дни,
колокольчиком тихо звенит…
и под тихое это “дин-дон”
твои туфли наденет фантом,
осторожно захлопнется дверь –
в доме снова спокойно теперь.

поутру под глазами круги
и неважно, с которой ноги -
так расчерчены линии лет,
увязая в себе, как в смоле,
и фантом, повстречав у ворот,
за тобою неспешно идет.

он тебе не расскажет с утра,
что опять за тебя умирал
и теперь не поймешь – кто ведом.
но опять колокольчик “дин-дон” -
и тебе все равно в темноте,
что ужасно похожа на день.

покупаешь газету - а в ней,
как в заученном намертво сне,
те же лица и те же слова,
что к полудню припомнишь едва,
и, ругая занудливый дождь,
за фантомом неспешно идешь...