мой бог не ловит блох
не пишет в блог
возможно глох
а может он – Бетховен
разбившийся о клавиши до крови
и музыка теперь его не тронет
на розе разошедшихся дорог
он ищет путь уйти куда-то кроме
банальных дел
чья неразрывна вязь
и вяжет пуще недозрелых яблок
но хромосомность нот уже ослабла
а за роялем новомодный лабух
на три аккорда строчит новояз

мой бог не пьет вина
и ночь черна
как те чернила что его рисуют
и ноты выпадают вхолостую
но он как прежде поминаем всуе
в системе новостных координат
которая его и колесует
в рингтонный звон
в рандомность без конца
в полифоний торжественную мессу
сквозь Вену
Бонн
по городам и весям
пока земля не больше будет весить
примочки с добавлением свинца

мой бог не помнит слов
он птицелов
он держит путь от форте до туманов
в которых шито-крыто тихо-пьяно
и пусть в сонатах сыщутся изъяны
кто спросит сколь велик его улов
когда на карася идут с капканом?
и что за живность водится в пруду
который не познаешь не измерив
узнав же
закрываешь настежь двери
и оттого так хочется не верить
особенно в такую ерунду