Я гитару возьму и ее потихоньку настрою, На ночь глядя и слушая шелест потертой струны. Подойдет Окуджава, и станет - с гитарой - нас трое, Не считая частично уснувшей огромной страны.
Потолкуем о том и о сем, никому не мешая. Даже мухи не тронем, не видя особой вины. Этот крохотный мир - в наше время удача большая, Посреди повсеместной и, в общем, привычной войны.
Пусть в атаку бросается зло, порожденное златом, Только злобе ответной противиться нам не впервой. Как на грешной земле нету стали, надежней булата, Так и этот Булат - самый стойкий «любви часовой».
Так увязнешь порой в отравляющей жизненной прозе, Что готов поддержать перековку орал на мечи. Но «последний троллейбус» заблудшую душу вывозит, И «надежды оркестрик» звучит в беспросветной ночи.
В этом мире чумном, где добро с каждым днем дорожает, Где не то и не так зачастую с трибун говорим, Настоящий, от бога поэт так легко подражаем И ни разу, никем и нисколечко – неповторим.
Спасибо!