"Панихида по апрелю состоялась в сентябре"
Ольга Арефьева


Конечны минуты, которые множатся в дни,
Конечны и дни, и, конечно, конечны недели,
Все годы привязаны прочно к одной параллели -
Там меркнут закаты и медленно гасят огни.
Конечны слова – им ссудили недолгую жизнь,
Романы и повести ищут финальную фразу,
Конечны дороги, привалы, приюты, проказы…
И нет никого, кто бы право имел одолжить
Конечности этой приставку заветную "бес-”.
Конечно, есть бес.
Но потуги на чудо, и вечность
В конечном итоге окажутся тоже конечны,
Ведь всякого беса волнует лишь свой интерес.
Конечно.
В промозглости первых осенних ночей
И тщетном желании крошки от "бабьего лета”,
Изъяв из колоды все масти червонного цвета,
Ищу червоточину в этом конечном ключе.
Но что-то не сходится вечно, несладок изюм
Засушенных истин, за них не дадут и монеты…
А листья желтеют, они подчиняются ветру,
В конечности мира увидев иную стезю.

***

Мне места нет. Ни сердцем, ни рукой
Не зацепиться даже "на немного”
И эта жизнь - былинная дорога,
Заря, закат – как маятник Фуко.
Есть время подведения грехов
Под что-то общее. И этот знаменатель
Приходит по утрам совсем некстати –
Неразличим, невидим, незнаком…

Мне места нет. И это – не игра,
Не поза недовольного подростка,
Что пыль подняв на первом перекрестке,
Бормочет мантру писком комара.
Я тоже был таким – но не вчера,
А в пятницу не счесть какого года.
Но минули те дни, сменилась мода
И остается ложь перевирать.

Мне места нет. Мне холодно смотреть
Как там, внутри, незрячий, мудрый демон
Соединяет времена, как клеммы
И памяти любовно гладит плеть.
Ему вольготно в этом сентябре,
Он радостно, с упорством неофита,
Расчерчивает новые орбиты
На неумытой и хмельной заре.

Мне места нет. Пусть мест уже не счесть
Среди святилищ сумрачных прохожих,
На странников совсем уж непохожих.
Быть может…
лишь зазубрины ключей.
Да слов пересыхающий ручей
Хранят меня белее бледной тени.
И новый день – как "праздник нерождений".
Мне места нет.
Я почему-то есть.

***

Мой милый Призрак…
Вот и все. Финал.
Очерчен круг, комедии – финита.
Устал тот ангел, что заносит в свиток
Все наши дни.
Он обретет покой,
Когда взъерошив волосы рукой,
Я к осени, в свинец и медь отлитой,
Пройду сквозь календарных чисел плиты,
И, наконец, смогу достигнуть дна.

Мой бледный Ангел…
Мне пора туда,
Где ночью дождь и фонари ослепли,
Пусть это все так глупо и нелепо,
Ведь нет билетов на обратный рейс.
Но не по нраву мерить крепость рей
И представлять, как после выйдет слепок.
Ведь, вдох за вдохом присыпая пеплом,
Продолжить жить сложнее иногда.

Мой смутный Образ…
Порвана струна
И за полночь опять, и пыль портьеры,
Быть узником подобных интерьеров
Давно не в новь, но стоит ли о том?
Пусть этот путь становится крестом,
Пусть холодно и безнадежно серо…

Сентябрь, приговоренный к высшей мере,
Тревожат сны о новых временах