осознав что в рентгеновских снимках нет скрытого смысла, а только мгновенная боль
что в крови ежедневно бунтует и пляшет не только один алкоголь
и вообще ты хронически не приспособлен к тому, чтобы стать невесомым
очень хочется пальцами щелкнуть,
закрыть свой счет
и сказать гарсону
что весь ихний Париж ты видал и вертел и чего-то еще неразборчиво,
только, видимо, ты в этот раз не у дел и тирада выходит скорченной…

осознав что твой разум практически полон журнально-газетным знанием,
что в нем песни и пляски китайских цыган сращены с чертежами вязания,
что любое число изо всех вычислений удобней делить на проценты,
начинаешь себя ощущать молекулой
или даже плацентой.
понимаешь, что жизнь на поверку выходит не очень хитра
и что меньше всего привлекает узнать, кто в итоге окажется прав…

осознав себя произвольным переплетением чьих-то спутанных звуков и нот,
что по всем твоим исключительным мыслям не единожды снято кино
что желание жить производная между желанием жечь или жалить
и любая дорога в итоге
доведет тебя до скрижалей,
что “сейчас” формируется выбором между somebody, somewhere и somehow,
и все то, что творится в твоей голове препарирует доктор Хаус
понимаешь что все это понимание не уперлось тебе ни на йоту
и при выборе между десантом и флотом ты всегда выбирал пехоту,
в игровом автомате вселенского блага твоим призом становится кофе с утра
и в рентгеновских снимках нет смыслов и знаков и нужны они лишь докторам