в нездешнем прошлом я Ситорой
звалась, мне снится древний сон.
душа ведь помнит все повторы,
но не расскажет, где же он –
наш пра-источник…
провозвестник
в сознанье нашем нем и глух,
и пресловутых в небо лестниц
не помнят зрение и слух.
но где-то кладезь прежних знаний
есть в недоступной вышине,
лишь иногда нежданно ранит
слепой догадкою во сне.
и ты, проснувшись, хрупко держишь,
как лучик, гаснущий впотьмах,
не знак, а слабую надежду,
что здесь не только пыль и прах
от наших версий остаётся...
что, лёгким облачком летя,
душа, наверное, вернётся,
вновь нарождаясь, как дитя.