Иногда начинаешь стихотворение, потому что просто захотелось зарифмовать, например, плесень и куролесить. Или потому что осень больше не время года, а заевшая внутри песня.
Иногда начинаешь любить, потому что поздно не любить, не болеть, не обмениваться телами. Или потому что смерть уже проклёвывается из вишнёвой косточки под диваном.
Иногда начинаешь и не заканчиваешь, потому что больно снова резаться о концовки всего на свете. Сколько ещё той жизни отдать, сколько за право не быть ни для кого ответом.
Иногда начинаешь стихотворение, потому что просто по-другому не заглушить голос, никому мне нужный ненужный голос.
Иногда начинаешь стихотворение От того, что хочется куролесить, От того, что тебя заедает осень, От того, что скрипит ненавистный голос, От которого просто уходишь в строчки, Будто в вату - иначе тебе не выжить.
Иногда начинаешь стихотворение По привычке ставшей второй натурой, А ведь ты без стихов - как летучая мышь без крыльев...
И c тоской понимаешь, что ты - не летучая мышь, Ты обычная серая мышь на бумажных крыльях, А слова - лишь узор, лишь орнамент на этих крыльях, Но бумажные крылья сделаны из бумаги, И твое "иногда" никогда уже не вернется...
Но Вам это не грозит, Настя. Судя по этим, Вами написаным строчкам.
Интересно, а это у всех вновь начинающих писать, возникает желание рассказать и разобраться в появившейся новой/старой потребности) Здравствуйте, Анастасия! Не жалеете, что снова пошли стихи?)
Здравствуй, Валера) Кажется, мы на ты были. А они меня спрашивали? Пришли и расселись в голове, как у себя дома) Никакого желания не было, слушала вчера сюиту Баха, никого не трогала, и мысль сама синхронно с музыкой потекла, просто записала. Все претензии к Себастьяну)
кажется) а мне вот сейчас, после перерыва, почему-то иногда кажется, что будто тот я до паузы иронично на меня смотрит, типа...ну-ну, пиши мол и рукой по плечу похлопывает) короче, вроде бы раньше это значило для меня много, а сейчас переболел и не всё так серьёзно как казалось))Вот такие тараканы иногда в голове шевелятся) А тебе я серьёзно завидую - мне кажется, что способность понимать классическую музыку это такой кайф! А мне лишь пару раз показалось, что я почувствовал что это такое. Что-то странно разговорился сегодня)
Да, сильно проще отношение стало, оно и к лучшему) В классической музыке я скорее неофит, брожу больше наугад. Подкралась, как стихи, она ко мне. Завлекла реквиемами, и понеслось)
"никому мне н нужный ненужный голос" - вышка!
От того, что хочется куролесить,
От того, что тебя заедает осень,
От того, что скрипит ненавистный голос,
От которого просто уходишь в строчки,
Будто в вату - иначе тебе не выжить.
Иногда начинаешь стихотворение
По привычке ставшей второй натурой,
А ведь ты без стихов - как летучая мышь без крыльев...
И c тоской понимаешь, что ты - не летучая мышь,
Ты обычная серая мышь на бумажных крыльях,
А слова - лишь узор, лишь орнамент на этих крыльях,
Но бумажные крылья сделаны из бумаги,
И твое "иногда" никогда уже не вернется...
Но Вам это не грозит, Настя.
Судя по этим, Вами написаным строчкам.
Здравствуйте, Анастасия! Не жалеете, что снова пошли стихи?)
Никакого желания не было, слушала вчера сюиту Баха, никого не трогала, и мысль сама синхронно с музыкой потекла, просто записала. Все претензии к Себастьяну)
А тебе я серьёзно завидую - мне кажется, что способность понимать классическую музыку это такой кайф! А мне лишь пару раз показалось, что я почувствовал что это такое. Что-то странно разговорился сегодня)
В классической музыке я скорее неофит, брожу больше наугад. Подкралась, как стихи, она ко мне. Завлекла реквиемами, и понеслось)
Последняя строка особенно понравилась.
Было бы вдохновение, сделал бы её первой, обменявшись с автором сознанием.