Всё чаще первой скрипкой по весне
звучит во мне вселенская усталость:
немало дней безрадостно рождалось,
не обнаружив истину в вине.

Безумных туч печальный хоровод
идёт по краю молчаливых радуг.
Мой страх бесцветной жизни – кисло-сладок,
и горек предсказуемый исход.

Что одному – цветочные поля,
другому – бесконечные болота.
Минорностью мятежный дух измотан,
не в силах каждодневьем управлять.

Однажды скрипка скомкает пассаж,
тугой смычок уменьшится на четверть.
И заберёт отчаяние ветер.

Навеки Ваш...

А. Ю. 2021