На перроне у вокзала толчея, не продохнуть. Вечер. Солнце убежало от себя на третий путь. Продавщица зазывает: «булки, куры, колбаса!» Воробьи вокруг шныряют и глядят во все глаза, вечным голодом томимы, на обилие еды. Кот крадётся к ним, гонимый тем же чувством сквозь кусты. Хриплый голос объявляет в репродуктор о своём: что куда-то прибывает скорый поезд, всё путём. Начинается прощанье, поцелуи, слёзы, смех. «Я в тебе души не чаю! – Ты, мой милый, лучше всех!» Проводницы-постовые у вагонов ждут народ, безбилетник – вне закона, мимо них не проскользнёт. Чемоданы гордо реют и по воздуху парят, исчезают в тёмном чреве поезда-богатыря. Провожающие мнутся, порываются уйти, долго тянутся минуты, привокзальный мир притих. Вот колёса слабой нотой заворчали «тик и так», вот набрали обороты, поезд таял в небесах. Так, конечно, лишь казалось, оторваться от земли он не мог, но для вокзала поезда летать могли... Спал уездный тихий город. Спали звёзды и луна. Семафоры, светофоры, звери, птицы и дома. Спали все моря и горы, спал вокзал и видел сон – будто он и есть тот «скорый», покоривший горизонт.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Когда-то в студенчестве прокаталась всё лето на поездах, проводником. С тех пор люблю всё, что связано с этим временем и вокзалы, и поезда, и ощущение дальнего путешествия, и как-то очень хорошо Ваши стихи вписались в эту канву, приятно снова очутиться на вокзале, который покоряет горизонт!)))
Всё это было на твоём вокзале... А на моём – татары и мордва по-свойски тарахтели о развале республик и российского труда, о нестабильных ставках и расценках, о том, кому харам, кому халяль, с фольклором нецензурного оттенка особенности нации хваля.
Народ, почти не помня о духовном, инертно жив традициями лет. В пыли вокзала мент и уголовник живут мечтой о лёгкости монет. Гужбанят и роднятся анонимы, старушки вслед транзитам бьют челом И цедят двери вечных пилигримов, вошедших на момент и с ночевой.
Что воробьёв касаемо, то в наших краях – оне жирней домашних кур. И редкий кот не сыт и сверхбезбашен, чтоб совершать охотничий паркур. Бродячим псам раздолье и спокойство, в провинции гонений мизер в год, любой собаке беляшом и костью судьба собачья живо пасть заткнёт.
В ночь окрылясь бутылкой самогона, колышутся бомжи у фонаря. И женщины мечтают об угоне их тел через леса через моря, где принцы, не похожие на здешних, всё кажется прекраснее в сто раз... Сгрызает дни – прозрачные орешки – скучающий вокзальный людопас,
а мимо уползают людовозы и семафорят губы проводниц. В открытый космос рупоры гундосят, отпугивая бабочек-блудниц. Вокзал дымит, хрипит по-стариковски, (он слышал как-то сказ о Чжуан-цзы)... когда вокзал дремал, то видел осень, как будто он – блоха на том барбосе, что по утрам ему на угол ссыт. L
Классное, Валерий! У Вас так легко слова вяжутся в строчки! А мне эта легкость - как горизонт, куда едет Ваш поезд; стихи почти не идут в последнее время...
Спасибо, Марина! Этот стишок я нашёл на одном форуме, я и забыл уже его) наверное в то время, а это лет 10 назад, слова действительно дружили со мной) А сейчас далёко всё не так, почти ничего не нравится, и по старому не хочу писать, и по новому не всё получается, так, что я вас понимаю)
В вокзалах вообще есть что-то мистическое))
Привет)
Уездно очень)))
Всё это было на твоём вокзале...
А на моём – татары и мордва
по-свойски тарахтели о развале
республик и российского труда,
о нестабильных ставках и расценках,
о том, кому харам, кому халяль,
с фольклором нецензурного оттенка
особенности нации хваля.
Народ, почти не помня о духовном,
инертно жив традициями лет.
В пыли вокзала мент и уголовник
живут мечтой о лёгкости монет.
Гужбанят и роднятся анонимы,
старушки вслед транзитам бьют челом
И цедят двери вечных пилигримов,
вошедших на момент и с ночевой.
Что воробьёв касаемо, то в наших
краях – оне жирней домашних кур.
И редкий кот не сыт и сверхбезбашен,
чтоб совершать охотничий паркур.
Бродячим псам раздолье и спокойство,
в провинции гонений мизер в год,
любой собаке беляшом и костью
судьба собачья живо пасть заткнёт.
В ночь окрылясь бутылкой самогона,
колышутся бомжи у фонаря.
И женщины мечтают об угоне
их тел через леса через моря,
где принцы, не похожие на здешних,
всё кажется прекраснее в сто раз...
Сгрызает дни – прозрачные орешки –
скучающий вокзальный людопас,
а мимо уползают людовозы
и семафорят губы проводниц.
В открытый космос рупоры гундосят,
отпугивая бабочек-блудниц.
Вокзал дымит, хрипит по-стариковски,
(он слышал как-то сказ о Чжуан-цзы)...
когда вокзал дремал, то видел осень,
как будто он – блоха на том барбосе,
что по утрам ему на угол ссыт.
L
У Вас так легко слова вяжутся в строчки!
А мне эта легкость - как горизонт, куда едет Ваш поезд; стихи почти не идут в последнее время...
Этот стишок я нашёл на одном форуме, я и забыл уже его) наверное в то время, а это лет 10 назад, слова действительно дружили со мной) А сейчас далёко всё не так, почти ничего не нравится, и по старому не хочу писать, и по новому не всё получается, так, что я вас понимаю)