Не всякая боль проходит. Иногда боль приживается, прячась где-то под ребрами или в отдаленном уголке сознания, становится частью жизни. Жизнь тем самым приобретает новый смысловой оттенок, совершенно особый, открывающий путь либо к далёким горизонтам, либо в неизмеримые глубины, а то и в бесконечную высь.
Город, вновь отстроенный после цунами, отплакав, прихорашивается, успокаивается тем, что следующая подобная волна придет очень не скоро, а может, вообще уже не придет, и не такая огромная...
Город снова начинает жить, работать, мечтать, и упираться крышами в небо.
А море лежит рядом, иногда слегка волнуясь, лениво облизывая берег, никогда не вспоминая о собственном кровожадном выплеске. Может, её вовсе не было, этой огромной жуткой гибельной беспросветной волны? Да, море - оно, как большая кошка - Любит мурлыкать и имеет очень короткую память.
Но вот город помнит. И все равно город любит море. Такое великое, порой непредсказуемо изменчивое, иногда даже ласковое, отдающее себя бесконечно, но не могущее отдать себя полностью - потому что, как же вместить такую великость?
"Город снова начинает жить,
работать, мечтать,
и упираться крышами в небо", - город-призрак! Я прочитала: "упираться крылышками в небо".))