Отец, прости меня, если можешь,
В небесном, далёком твоём далеке
Ты больше рыбы не потревожишь
Удою в крепкой твоей руке.
Твой дом не сдержать надёжным запорам
От разграбленья запойных душ,
И твой топор, украденный вором,
Ушёл от дел в дремучую глушь -
Не срубит сруба, не сладит баньки
И где-то теперь гармошка твоя?
Душа, подобная самобранке,
Свернулась, взошла в иные края.
Твой сад зарос, и для яблонь школа
Заглохла в споре диких ветвей
И не тревожат с пасеки пчёлы
Цветы окрестных росных полей.
Твой старый кот без догляда сгинул,
Тропа к крылечку позаросла,
И нет прощального взгляда в спину,
Совета нет в делах ремесла.
И только ласточки копошатся,
Всё так же смотрят из-под стрехи
И сердце помнит рукопожатье
Твоей широкой, сильной руки.
Вот прям родной какой-то уголок на картинке: у нас старый прабабушкин дом остался тоже с заваленкой, вот с такой же ржавой бочкой, многостёкольными окнами точь-в-точь... Даже странно смотреть. Раньше дома так похожи были у всех – типовые, как под копирку)))
А деревья — вообще шедевр. Эти кривые стволы настолько художественные... На них качели детские вешали...
Листьев золотая шелуха...
Он простил)