Дождь, дождь, по окнам, по асфальту, по траве…
Осенний дождь долбит висок, не умолкая,
ну что за осень надоедная такая –
везде, на улице и в голове.
Но струй дождя напор пока не слишком груб,
и слышно, как, слегка мотив переиначив,
играет дождь немного по-кошачьи
ноктюрн на флейте водосточных труб.
Ишь, разошёлся, – и уже трубой органной
гудит токкату Баха ре-минор.
В экстазе струи заливают двор,
и это так томительно и странно…
Кромешная завеса из дождя,
смывает споро линии и краски,
и как в давно забытой страшной сказке
уводит прочь мой город, уходя.