не это, слышите, не это в душе доверчивой болит, покуда сталактит сюжета никчёмной жизни в сталагмит плюёт с неведомого края, и капли уходящих дней, в закате бледном догорая, всё благородней и нежней
не это, слышите, волнует, когда в ландшафте городском не спит поэт, тоску смакуя вселенским русским языком, где с миром миф написан слитно, но даль тяжёлая тускла, где кронос, адски ненасытный, сметает крошки со стола
где звук, на многое согласный, реки извилистый разрез, и перевозчик безучастно стоит с веслом наперевес. не торопи, харон, поэта в ночной всевышний волочёк, покуда он хранит от ветра живое слово, дурачок