Старуха в том селе жила... (Пристала к пуделю рука. Даниил Хармс)
Она была слаба умом, Но не блаженна и груба. То вдруг грозила кулаком, А то молчала, как изба. То грелась пенкой в молоке, Застыв на солнечном ветру, С соседским пуделем в руке И новым текстом к тропарю. Её костлявая щепоть Крестила каждый сабантуй. Была сама себе господь Без херувимских аллилуй.
Увы, избы/дома умеют очень страшно молчать. Ездили как-то с мужем за красными воронцами весной. И проезжали несколько пустых сёл. Это страшно. У каждого брошенного дома своё лицо, своя боль и своё молчание... Жутко было.
Ездили как-то с мужем за красными воронцами весной. И проезжали несколько пустых сёл. Это страшно. У каждого брошенного дома своё лицо, своя боль и своё молчание...
Жутко было.
понравилось
в конце будто... оборвалось ... но я не поэт от слова совсем))
======
Привет, Равлик! Абажаю тебя.)))
Здорово, Маруся!
А пуделёк маленький, и она его за шкирку держит!