В твоей гарде робости высится к солнцу меч. Шум ротовой пропасти, как же его извлечь?
Выбери самый крюкливый, шубный, приставленный к горлу вопрос.
Поправив намордник навсеажурный, сжав колокольный торс, дёрнув за сохлый трос, спускаюсь на тонкодуховном лифте покомнатный ком свой выкатить.
Комик-то твой не на шутку вырос! В глотке – без-вёсел, в желудок – с пыра бьётся ли, рвётся немой страницей (жаль уток) в пролистанном дневнике.
Выросший исподволь в наивняке, будущий я – перепачкан известью – жгу торшерственный свет на исповедь, – мальчику мысленный след.
Время каплет. А время капнет, снимут шляпы с карьерных лесть-ниц. С чуть винтоватым видом с боязнью ляпнешь: "А выход где здесь в мир, что не ватно-приторен?"
В шею, всё в шею – на прежний путь – к огрызкам дневного сюра.
Правда, здесь больше ментал и игры (чисто по стилю), но качественно, автор молодец!