Она произносит: "Что-то теперь иначе". За бликом улыбки волнение тщетно пряча. "Мне сложно идти и я не звучу совсем"… И дышит теплом на стекло, а потом рисует.
Ты видишь её потерянную, босую на фоне бетонных стен.
Скорей не её, а тень в полумраке спальни… Она добавляет: "Ты обещал достать мне звезду." И смеётся, как будто тебя здесь нет. И вдруг оживает воздух от мелкой дрожи, и мотыльки на тающий снег похожи, спешат отовсюду, словно исходит свет
от тонкой руки, что крепкую держит лесу к тебе от неё. Однажды вписавшись в пьесу двуликой любви, ты знаешь, что это – сеть.
И ветер бросает в лицо не пыльцой, но пылью. Ты чувствуешь, как за спиной прорастают крылья и смотришь в глаза ей, и тоже готов лететь.
"разумная любовь" - весьма редкое явление, на мой взгляд)