...и я не хочу уже выбивать мишени. Винтовка к плечу как скрипка прислонена. Вы верите мне, полковник? Да неужели на этом огне сгореть повезло не нам?
А мальчики гибнут. Безропотно, лихо, страшно. Посмертной любви поцелуи так холодны... И нет ни войны, ни мира, и всё неважно. Лишь слёзы невест и щемящая боль родных.
Пусть в сердце моём виновато, темно и зыбко, и ангел в трубу апокалипсиса трубит - я больше не снайпер, зато у меня есть скрипка. И мы с ней поплачем о тех, кто убит, убит.
но что-то стихотворении есть такое... от Белой гвардии, што-ли:)))
Понравилось!