И когда ты уже перестанешь роптать на кошмарные факты и версии,
И за руку тебя уведёт Благодать из чертогов суровой депрессии,
И тернистой тропой проведя в узость врат, обтесает края и неровности -
Вот тогда, не желая великих наград, ты умрёшь благодарно, от скромности.

А пока, сквозь века, твой изысканный ум, прорицает события грозные.
И диван под тобой от раздумий угрюм, и скрипит в ожидании осени.
А она налегке, с ветерком и дождём, провожает томления летние.
Пусть немного ещё на тебе подождёт - чтобы выразил мысль поконкретнее.

Пусть родится на свет стихотворный трактат, или ворох пророчеств немыслимых...
И горячего кофе, чадит аромат, и повисли дымы коромыслами.
Над стадами застыли кнуты пастухов, псы разинули пасти клыкастые.
И покорные строчки пленённых стихов, осмелели и труса не празднуют.

И попробуй поспорь с этим ворохом слов - закидает листвой умирающей.
И на стрелках, всегда суетливых часов, отражаются блики пожарища.
Осень - это костёр. И сгорают в костре мириады стихов не написанных.
И ласкающий пепел шуршит всё шустрей,
Объясняя тебе - что есть истина.

Но от пепла листвы отмахнувшись рукой, ставя точку в конце многоточия,
Погрузившись неспешно в осенний покой и в туманную зыбь между строчками,
Ухмыльнувшись довольно, мечтаешь о том, что придут в след тебе поколения
И начнут трактовать, разбирая с трудом, дивный мир стихотворного гения...