Говори, если есть слова, если делать нечего. Небо плавит закат, наполняясь по кромку вечером. Тридцать восемь в тени, а за тенью асфальт течёт. Говори, если можешь, если не догорел ещё. Говори, я закрою глаза. Я устал, прости. Говоришь, что дорог не осталось, есть одни сплошные пути? Что надо сажать деревья, рожать детей и строить дома. Что вместе со всеми круто петь и сходить с ума. Господи боже мой, как же болит голова... Я живой едва. Небо сгорело заживо, звёзды сыплются на траву. Видишь, новая зарождается? Ей окрепнуть бы к Рождеству. Мне бы тоже подняться, достроить не дом, а свою вселенную. Эх, деревья я не сажал. Извини, было некогда, но не ленно мне. А сейчас, те что тобой посажены, от морозов хочу спасти. И детей, что ты нарожал, по-над пропастью надо бы пронести. Господи боже мой, как же спина болит... Ночь во всю бурлит. В этом году внезапно так ковыли поседели разом. Поднимаемся. Я наслушался. Я по темечко сыт рассказом о деревьях, песнях, о детях, что, увы, потерялись в пути. Поднимаемся вместе. Слышишь? Мы обязаны их найти. А иначе к чему эти песни, к чему слова? Господи боже мой, как же болит голова... И чего ты скуксился? Не бурди, я ничуть не строгий. Посмотри-ка, видишь? Куда-то уходит... Нет, не путь уходит - дорога. Мимо твоих домов бежит, между прочим, тянется через тобой посаженный сад. Осень. Листья мечутся под ногами и шуршат, улетая, шуршат. Слева песни слагать затеялись. Справа - хаос и толчея. Я не знаю, куда уходит дорога, но она моя.
Хорошая работа.