А ЛГ застыл в досадной позе,
Рассердился. Рвёт за нитью нить.
И его не похоронят в прозе,
И в стихах не будут хоронить.
Между строк не спрячутся останки,
Не остынет прах в черновиках.
Будет брошен автором под танки
И умрёт, затерянный в словах.

В тех словах, которые не выйдут,
За пределы авторских потуг.
И ЛГ, простреленный навылет,
Растворится незаметно, вдруг.
И на век оставшись невидимкой,
Превратившись в призрачный фантом,
Унесётся вверх печальной дымкой,
Не попав в шикарно-толстый том.

Сколько их, что с автором повздорив,
Не желая быть ему под стать,
Улетали этой дымкой вскоре,
Чтоб никто не смог их прочитать.
И уже потом, в раю забвений,
Понимая - это навсегда,
Проклинали пыл своих стремлений,
Что гнушался тяжкого труда.

Наперёд скажу своим героям -
Если б только осознали вы,
Сколько с вами всеми геморроя,
Если все вы точка и правы.
Если перед точкой, все вы правы -
Весь мужской, а с ним и женский род,
Будете для автора отравой,
А хотелось бы наоборот.

Путаница смыслов, мыслей, действий,
Порождает хаос ваших прав.
А в итоге - автора злодейство
Торжествует, вас не написав.
И на смену вам других примерив,
Тех, которым автор суд и бог,
Пишет их и в гениальность верит -
И свою, и этих дивных строк.