Пятна
Люблю я выпить как любой поэт,
Не в милях измеряю путь - в промилле,
И пиво с водкой мне за много лет
Мозги промыли.
В меня как будто бы вселился Вакх
И выгляжу всегда я неопрятно,
На репутации - увы и ах! -
Сплошные пятна...
Сижу на кухне, стряхивая сон;
Во рту сушняк, амбре от перегара.
Понзал я опьянения всю соль,
А вот и кара.
С укором смотрит солнышко в окно -
Глаза лучом щекочет неприятно,
Но греет сердце то, что и оно
Всё тоже в пятнах...
Засела боль, как муза, в голове
И вяжет из извилин эти строки,
И скоро стих появится на свет,
По мне - на тройку.
На завтрак снова ледяной "Дюшес".
Эх, ма, прошу роди меня обратно:
Так чешутся на чёртовой душе
Безбожья пятна!
Опубликовано: 15/09/25, 11:45
| Просмотров: 140 | Комментариев: 3
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ] |
А у меня тоже есть про поэта:
Что для поэта важно,
если поэт курящий,
и постоянно пьющий,
и... всех потом... матерящий?
Что для поэта баллы -
он их расставит сам,
и для чего ему рейтинг,
если он был в небесах.
Вот он - нелеп и расхристан,
даже, (о, Боже!) нетрезв...
В рейтинге - самый последний,
но знающий путь до небес.