Здравствуйте, доктор. Опять поиграем в слова? Нет, не болит голова - зацепило-то ногу. Слегка, на излёте. Играем? Что назовёте?
Штопор?.. - думаю - пробка и самолёт. Коробка?.. - пустая, мангал... и ещё - довезёт. Периметр? Сложное слово... Пожалуй, это основа моей нелюбви к геометрии. И к математике в целом, потому что двести и триста - это не просто цифры. Они весной на зелёном, а зимою - на белом. Сказать, из какого примера?
Химера? Ну, вы доктор, даёте... Может, закончим словесные эти полёты?
Хочется пить. Вода у вас есть? Спасибо. Давайте ваш тест.
В этих кляксах (наверное, роршах?) мне видится коршун, а в пятнах цветных - фиолетово и не видно ни зги, независимо от состояния. Потому что большое, даже на расстоянии - вдребезги и не клеится в целое. Только целями, доктор, целями.
Говорят, что сначала надо простить, а потом уж просить. Там, к нему, как у вас - тоже очередь. Я привык. Но здесь, когда "мне только спросить" - хочется одиночными.
Плохо? Я знаю.
Я не последний ваш пациент, но мы вымираем. Как дронты. Как дроны, летящие к фронту. Собственно, доктор, нас уже нет по законам войны. И неважно, с какой стороны, вы же - доктор.
А мы поголовно больны.
Нас когда-то пугали календариком майя и другими концами света. Смешно вспоминать. Не этого надо бояться.
Знаете, доктор, вам тут оставаться. Постарайтесь простить. И дождаться финала всеобщей тьмы.
