Октябрь. На травах иней по утрам
Тончайшим полушалком. Руки стынут.
Кленовый лист предчувствует ангину,
Что алым смажет скверы тут и там:
В тревожности трепещет на ветру...
Мне думается: скоро уж - предзимье,
В котором я душой живу и ныне,
Отшельницей, стоящей на юру,
Закутавшись в невидимость плаща
(От любопытных глаз), ловя снежинки
И гладя их подтаявшие спинки,
Без мысли, без надежды - обнищав.
Я помню всë, я знаю, но зачем?
Покой души - в беспамятстве, быть может,
В порывах ветра, ледяных до дрожи,
И в светлом вдруг пробившемся луче -
Сквозь тучи проскользнувшем на ладонь,
Как солнечный зайчишка в милом детстве -
Весëлый друг без действий и последствий,
На миг, как шëпот снов: прости, не тронь.