Вари, горшочек мой, вари тугую карамель.
Кругом сплошные январи, хотя давно апрель.
Опять противные дожди играют мимо нот,
Ничто не ёкает в груди, не плачет, не поёт.
Проснёшься — бежевая хмарь едва меняет цвет;
Аптека, улица, фонарь — им всем сто лет в обед,
Река беззвучна и быстра, и тучи небо трут,
И чайки хрюкают с утра на выцветшем ветру.
Ни в жизнь не выжать из сухих и надоевших сцен
Хоть каплю пафоса в стихи и сахару в абсент.
И смысл бессмысленно искать, когда часы бегут,
А чёрно-белая доска с обломками фигур
Линяет в серо-серый тон, под стать бесцветным дням,
И мысли снова не о том, не так, не те, не там.
Вокруг безликие дома, и стих очередной
Уходит с двух сторон в туман обшарпанной стеной,
И только свет из-под двери вот-вот пробьётся в щель.
Вари, горшочек мой, вари тугую карамель...