У женщины, не пишущей стихи,
Наверное, дела совсем плохи.
Наверное, сомнения в себе,
Наверное, претензии к судьбе.

Но, может быть, совсем наоборот:
Удача поселилась у ворот,
Поставила из золота шатёр
И ждёт на сокровенный разговор.

А женщина не может говорить!
Слова её все заперты внутри.
Поэтому молчит который год,
Поэтому не верит и не ждёт.

Над женщиной сгущается гроза,
Ей хочется о многом рассказать,
Но дождь не начинается никак,
И за строкой не тянется строка.

Но я не буду женщину жалеть,
Она преодолеет свою смерть.
Она напишет так, как никогда,
Ей только бы узнать: кому, куда?