Солнце, сгорев на смене,
кАтит на запад шустро,
с теменью обнаглевшей
борется тщетно люстра,
нервно мигая. Месяц,
как дирижёр оркестра,
строит как ноты звёзды.
Что тут сказать? Маэстро!
Хищно навис дрожащий
свет фонаря, как ястреб
над аккуратной клумбой,
где задремали астры
вместе с травой газонной,
днём, от косилки острой
путано, но смиренно-
мирно принявшей постриг...
Тени летят по стенам
неуловимо быстро.
Целятся мысли в сердце
и — выстрел!