Муза не хочет большой политики,
хочет новое – про любовь.

Все слова
затёрты, как тротуарные плитки,
сколько не своесловь.

Она пузырится,
она возмущается,
зажигает в себе сто ламп,
перебирает несчастные
деепричастия:
"тая", "взлетая"...
За штампом штамп.

Не сдаётся,
не выдыхается от изысканий.
На меня забирается, егоза.

– Эй, осторожней!
Такими сосками
можно проткнуть глаза...