Шестнадцатое марта. Двадцать лет,
как я играю в жизнь. И, знаешь? верят.
Легко сказать: "Нельзя копить потери",
когда могу лишь помнить и жалеть...

В тот день упали наземь небеса,
и мы ходили в облаке, как боги.
Иным казался мир без линий строгих.
Застыло «время счастья» на часах.

Я помню вечер, перетёкший в ночь,
твой смех и голос. Каждую минуту…
Туман густел, мерцая перламутром,
напрасно тьму пытаясь превозмочь.

И, "поволокой рамы серебря",
вплывало небо сквозь проёмы окон.
Кисейной занавески крылья, взмокнув,
дрожали в мутном свете фонаря.

…К обеду пласт просевших облаков
В рулон свернули, вознеся на место.
Звонок.
Два слова.
Свод небесный треснул…
Провал.
Колокола звонят по ком?

Кого хоронят? Почему я тут?
Кресты, погост и свежие могилы.
«Камаз», на встречной…»
Господииии…
Убили.
Но как же? Солнце есть, цветы цветут…

Мои года колодой стёртых карт
рубашкой вверх на стол судьбы сложили.
Приход весны - подарок тем, кто живы.
Коты орут…
Проклятый
месяц
март.

Стих написан на годовщину смерти. Прошу воздержаться от критических замечаний, личное это... Я не смогу адекватно реагировать на критику по данному стиху.