На самом деле, страшные стихи
Читались мной вердиктом, приговором.
Самоубийством, запахом тоски
Дохнуло, за кладбищенским забором.
«Ну, вот и все… Прости, что я была».
Крича о невозможности быть вместе,
Так прозвучало из строки. Без зла,
Что на Земле вдруг не осталось места,
Где приютить счастливую любовь,
Назначить время следующей встречи,
Не будет завтра, нас не будет вновь,
Останется одна пустая вечность.
На самом деле, страшные стихи -
Проходят болью через все надежды,
И слышно слёзы, и они тихи,
И топят все несбывшееся прежде.
Прочтя такие, страшные стихи,
Я лишь на миг их на себя примерил,
И не сдержался от простой строки,
Как до утра в правдивость их не верил.
Убьют такие страшные стихи,
Сломают душу, вывернут изнанку,
И даже галстук к люстре, из пеньки,
Не принесёт покоя спозаранку,
Когда родные в комнате тихи,
И проклинают нежного убийцу,
Читая эти, страшные стихи,
И лишь слезами омывают лица.
За что? Себя. Меня. И жизнь ушла?!
Но. Тишина. Упрямо рифма метит:
«Целую… И прости, что я была...»
Никто за это, вроде, не в ответе.

На самом деле, страшные стихи!