Знаешь, на что он поймал меня? На стихи.
Слово - бедной скиталице порция жаркого плова:
рис от рисинки, с ляжкой барашка, в соку, молодого.
или блюдо добротной, наваристой, свежей ухи.
Рифмы брызжут вином с перезревшей осенней лозы.
То фруктовые дольки, то смеси восточного перца.
С ними можно замёрзнуть от правды и светом согреться,
плавить лёд целой Арктики каплей солёной слезы.
А иной раз читаешь, пьянея от лёгких десертов,
или будто бы пьёшь из соломинки нежный коктейль.
Я мечтала быть там, где ему расстилает постель
белокурая пена и город людей-интровертов.
Знаешь, как он целует в зашеек и цевку? Как Змей...
В каждый дюйм и ложбинку вдыхая бесовское пламя.
Он меня подсадил на наркотик - питаться стихами
и лелеять его на просторах чужбинных земель.
А я птицей свободной готова с насиженной ветки,
даже если он станет калекой, слепым и глухим,
как на зёрна в ладонях, к нему прилетать на стихи,
чтоб остаться за прутьями вечно- незапертой клетки.