Календарь ожидания - три сотни листов.
Вырываю их и сжигаю...
Не песок - горстка пепла на дне часов,
что не время, а жизнь считают.

Триста дней, триста долгих без сна ночей
и размытых от слез рассветов.
Сотня тысяч рутинных, пустых вещей,
наложивших на солнце вето.

Двести ржавых закатов и сто - в дыму
сизых туч, что налиты болью.
А феерия радуг кому? Кому?
Тем, кто проклятые любовью?

Триста вязких, как патока, вечеров,
триста лун, что скребутся в окна.
И обрывки просмотренных раньше снов,
что во тьме под дождями мокнут.

Нам осталось немного с тобой, поверь -
триста тусклых безликих суток.
А потом содрогнется земная твердь,
и к чертям разнесет рассудок.

И, взлетая в безумства шального высь,
мы начертим друг друга имя.
Вздох - один на двоих и едина мысль -
мы бессмертны, пока любимы.