что книгу старую листаю -
причины дат, планет, имен.
мой легкий шаг, мой лик истаял
от дуновения ее.
той: что без зова и до срока,
отвадив августовских дев,
в чуть, глянув скоро, как сорока -
уже стоит бордо одев -
ткет рыжей нитью одеяло
по силуэтам зимних птиц,
пронзает поднебесье залов -
копной слепящих, тонких спиц.
"чу!", - колокольцы тише, тише...
в смятеньи облачных миров
желанной мелочью для нищих
в котле неистовых ворон -
служить хотел бы. кожа суше
нечесаный, седой, худой
на паперти души я нужен
лишь тем, кому дарил любовь.
стою у зимнего порога -
излета чувств, надежд и сил,
а осень шепчет: "мой георгий!
ты для меня писал... стихи".
Машенька, если Вы не видите и если ( увы и ах) не постигаете значит все мое зря! А что поделать?
ещё в этом месте показался сбой: пОднебесье залов.
А вообще, довольно интересное стихо. Я редко понимаю, о чём ты пишешь. Здесь - поняла:) Но с трудом.