В нарисованном мире из чувств не сложить маркетри. Не мадам Бовари из бумаги свернет оригами. Не Париж под ногами, не Лондон. Моне и Дали не её предпочли. Тишину убивая шагами, в решето суеты, в бесконечности омут нырнет. Полуночный полет? Открывается рама упрямо. Погибать в этой яме? Но мертвые души не в счет. И по-прежнему тянут обиды ко дну якорями. Воскресив из альбомов смешное кино про вчера, Не отпустит хмельная тоска, эта чёрная птица, на плече копошится, без смысла грустят вечера… Нет, она не стара, но по-новому поздно учиться. Не берутся билеты на фильм, ведь, кино ни о чем - каждый кадр обречен. Вы уверены, это не с вами? Пусть бумага болеет словами, с улыбкой начнём сочинять про мадам Бовари и любовь-оригами.
