Она была разной: то ласковой, то колючей.
Читала ночами Блока, любила Грига.
Я встретил её в уютном кафе под Ригой,
В бокале с мохито лениво дрожали тучи.

Она наблюдала, как небо щипали птицы,
На мокром окне писала: «Я верю в чудо».
Немыслимо, я оказался её дебютом.
Она хохотала: "Не хочешь на мне жениться?!"

Она с каждым годом была мне необходимей.
В ней крылось что-то великое и простое,
И если б не жизнь, нас было б сегодня трое.
И если б не смерть, я был бы сегодня с ними.