Что с того, что ты своенравно-дик, раскалённое сердце горит в груди, ты взрывной, вместилище всех стихий, что огнём прицельным - твои стихи?
Что бушует ветер в твоих словах, что по жизни всё тебе трын-трава, в разговоре фразой легко рубя, так неистово веруешь ты в себя.

Человек велик, человеку дан непокорный нрав, неуёмный дар покорять вершины, ломать хребет, не ломаясь духом - всё есть в тебе.
Глубина воды, ледяная синь, до того, взойдёт как Звезда Полынь, расплескать волну в самый лютый шторм, не смиришься и не признаешь норм.

Человек могуч. Меж твоих страниц затерялась правда, имён и лиц дорогих, любимых в пути не счесть.
Демиург почти - это так и есть.