Ты просто торопишь ночи – туда, где день
гоняет машинки по вывертам эстакад.
А мне в полудрёме, моём никуда-нигде,
не нужно ни света, ни истины.
...........................................Рыжий сад
меня приютил, и ползут по ногам вьюны,
и пульс нитевидно вплетается в шорох трав.

Ты видишь иначе, ты смотришь другие сны,
в них пляшут красотки, свои подолы задрав.
И ты просыпаешься, гладишь моё бедро,
встаёшь и уходишь на кухню – курить, курить…

…Вьюны прорастают в сосуды и тянут кровь,
кишат, извиваются, словно в садке угри.
А мне всё равно. Я врастаю в пейзажный зной.
Под рёбрами пусто. В глазах колыханье крон.

Быть может, однажды ты спляшешь во сне со мной,
янтарной мулаткой, бесстыдной, как долгий стон.
Зрачки раскалятся, оранжевым пыхнет тьма.
Не гибкое тело тебя обовьёт – лоза…
Быть может… однажды…
..........................................Белеют в окне дома,
и рваная дымка бинтует мои глаза…