Небо из нервного вызрело в маятно-розовый. Это весна, мой ангел, ты можешь выдохнуть. Плыть в тёплом воздухе, будто... ленивая рыба, ну. Всё, что мы за зиму в нашей вселенной создали, —
всё ерунда, мой ангел, потёмки разума. Если метель за окнами — мысли мёртвые. Мы по ночам прорастали друг в друга аортами. Мы становились наутро такими разными.
Это, наверное, чтобы не сглазить главное. Господи боже, да мало ль кругом завистников! Знаешь, от страха зимой привыкаешь к мистике, чёрным котам, воронам и чаю с травами.
Ты улыбался во сне, это плохо лечится феназепамом, текилой, звонком будильника. Там, за окном — прозрачно, звеняще, синенько. Это весна, мой ангел, бояться нечего.
прорастать аортами, хммм... нравится, оно такое трогательно-нежное, но не банальное и не... как бы это выразиться? не плоско-пошлое... в общем, такое, каким и должно быть. а если по прочтении ком в горле и подкатывающая к сердцу дрожащая нежность, значит это хорошее стихотворение. вотЪ. я всё сказал))
нравится, оно такое трогательно-нежное, но не банальное и не... как бы это выразиться? не плоско-пошлое...
в общем, такое, каким и должно быть. а если по прочтении ком в горле и подкатывающая к сердцу дрожащая нежность, значит это хорошее стихотворение. вотЪ. я всё сказал))
Тепло и светло на душе. Спасибо!