Есть магия в словах твоих, написанных в письме,
понятна только нам двоим, но все же больше - мне.
Слова поют, слова летят, я пью слова взахлёб.
Над каждым словом - разный взгляд, в нем то огонь, то лёд.
Я жду письма, я жду слова, без них я не живу,
они - основа естества и повод волшебству.
Уходит день, бегу к двери на посторонний звук.
Я жду письмо, но в дом летит лишь... тополиный пух.
Летит, вальсируя с лучом, податливый ему.
Но то ли пепел, то ли пух - уже я не пойму.