И снова подходит к концу декабрь: дымит, догорая, год… Мы вечность не вместе, но мой Дикарь по прежнему свято ждет. Ему непонятен жестокий смысл предельно коротких фраз; он пробует дым, что горчаще-кисл, и медленно входит в транс. Тотемным собратом спешит к нему суровый полярный волк - и гибкие тени пронзают тьму… Он знает в шаманстве толк. В дремучем лесу беспокойных снов скрывается мой Дикарь, и если мне плохо, то он готов на помощь придти, как встарь. Прорвется сквозь время, пробьет гранит забвенья, обид и лжи… Он так беззаветно меня хранит в объятьях мужчин чужих, что я разрываю оковы рук и просто сбегаю в ночь. Там ждут меня оба – и волк, и друг, и каждый готов помочь. А нас разделяют осколки лет и тысяча верст пути, но я научусь выходить на след, чтоб только его найти. И в снах, и в надеждах легко ступать на тонкий непрочный лед… ………………………………………………………………………………………………….. Декабрь догорает… Как сладко знать, что он меня где-то ждет.
Который растопит лёд.
Уже приходили Балу и Каа,
А Маугли - не идёт...