- Ты куда?
- Ушла лечить нервы. Буду поздно - пьяная, добрая, счастливая...©

-

В твоей берлоге запах древних книг
встречает раньше дымного мейн-куна -
ботелый караульный в темпе лорда,
не пачкая манишки, лижет бри.
К щека́м террасы листьями приник
духмяный зной, и ночь плывёт акулой,
глотая сгустки вишен, тыча мордой
сквозь лилии веснушчатый гибрид.

Ты спишь. В айфоне склабится Нгуен
из-под вьетнамки, в рисовой долине...
Экранной чуши нарастают звуки,
кусая слух бесцельного кота,
И твой тяжёлый нежный конкурент,
минуя пытки звуко-вибро-линий,
забрасывает тонус прямо в руки
и требует - ласкать и щекотать...

Какой ненарисованный, мой бог,
на мягких волнах надувной кровати,
на скомканности бязи в краске лунной
застыли пауки огромных рук
и греческие стопы мощных ног.
Весь субвулкан спокойно необъятен,
размерно дышит кратер, и безумно
играют губы в поцелуйный стук,

ресницы опускаются с повинной...

и не сбежать от лавы исполина.