Дождь за окном бормочет непонятно
и заглушает шелестящий голос.
лён простыни, во влажный ком измятой,
и шепот на виске тревожит волос.

Щекочет щёку слов твоих дыханье,
но в мыслях - пустота, им не внимаю.
В то первое-последнее свиданье,
шел дождь, смывая белопенность мая..

Не будет больше встреч и расставаний.
И шепота в горячечной истоме.
Услышу ли когда, в бессонной рани?
Иль эти же слова шепнёшь другому?