Такая жизнь: ты - там, я - здесь, где холод зимний,
ну почему всё вышло так, сумей, скажи мне...

Ты пьёшь свой чай из кружки красной как когда-то,
а я - свой кофе заварной. Живу крылато -
седьмую ночь смотрю в окно и вижу вьюгу -
метёт, метёт, метёт, метёт по всей округе.
А раньше, помнишь, как кругом стелились травы,
и не было сильней любви, тебя - забавней.
Потом уехал. Убежал. Училась быстро,
забыв потери, жизнь писать в тетрадке чистой.
И научилась выживать, и, не бледнея,
вновь лёгкой девочкой бежать по тем аллеям,
где пьяный ветер целовал густые кудри,
и где нам было хорошо в июне людном.

Дрова в камине догорят, потухнут угли,
и ты исчезнешь насовсем в потоках улиц,
но этой ночью мы начнём во снах крылатых
опять чаёвничать вдвоём, как и когда-то.