Память о дальнем, летнем. Тихие шорохи. Сонные бледные ворохи мотыльков. Тонкие спицы заката теряют петли, и чайки срываются в сумерки из силков горячего дня. А камни теплы и бархатны. Снимаешь рубаху ты:
— Садись же...
Закину голову.
Дышится жарко, неровно, влажно... Куда альковей. Солнечный мёд в янтарное море выжат. — Целуй... ниже...
И вот летим ...........с облаками .....................вровень...
Солнечный мёд в янтарное море выжат.
Прелесть какая) Ради таких находок и стоит писать.