А за окном дождит, и ничего не происходит нового в природе, которой дела нет до одного события, случившегося вроде, а вроде и не сто́ящего быть событием, достойным полуслова: стоять, молчать и в форточку курить давно и окончательно не ново.
И не нова преамбула любви от «я люблю» до «завтра не свободна», она уже ничем не удивит, ни шифром снов, ни сплином непогодным, лишь полотенца розовый комок дохнет в лицо твоим послушным телом, да сухо щёлкнет челюстью замок, переводя возможности в пределы.
Но даже если их не замечать, взять с полки зонт и выбраться наружу – там той же неизбежности печать определяет форму каждой лужи, и в строках дней – сплошной системный сбой в давно уже наскучившем центоне, и тот же дождь, приласканный тобой, собачьим носом тычется в ладони.
Спасибо