Лети,
лети, журавль мой,
вперёд!
В страну цветов и деревянных туфель.
А осенью созреет пряный трюфель
в паху холмов дубовых - Роэрот,
откуда приплывают облака
слоисты, блё-д-амуровой пастели.
Где в манну ароматных тальятте́ле
чертовски смачно пальчики макать.
Изрыли буки, да найти слабо́
псам-свиньям, дрессированным похвально -
у чьих дверей торчат мои сабо́
и для кого колдую с тартуфа́йо.
Лети -
сквозь чернь ворон,
сквозь белый дым,
сквозь - высших вод
кристальные иголки.
Нет ничего прекраснее, чем - ты
и девочка в подаренной ермолке.