Смотрю в окно на серый день -
лютует март.
Несут ветра в наш край апрель
краплёных карт.

Года снегами улеглись.
Подросший сын
рисует собственную жизнь.
Бредут часы.

Чужой забор — как будто холст,
мелок — в руке.
Его рисунок будет прост:
оживший сквер

и ёж в траве, да солнца диск
сулит тепло…
А я пытаюсь отпустить
на сто дорог

минут нечаянные сны,
свои мечты -
за два квартала до весны
уходишь ты.

Гляжу в любимые глаза -
не у-ми-рай.
Наш Константин рисует сад,
подснежный рай…

Из-под мелка такая жизнь -
не смыть с холста.
«Борись, хороший мой, борись…» -
кричат ветра.

Скрипит забор. Летят грачи.
Весна цветёт.
Угас вчера. Горит ночник.
Но мир — не тот.