Ночь, скукожившись злой вахтёршей,
отбирает замки сомнений.
Ночь- царица грехов от скуки,
поджигательница одежд.
Страсть ей сыплет монет пригоршину,
ночь кладёт на мои колени
поцелуи твои и руки,
оставляя на сердце брешь…

Ночь со смертью лакает кофе,
обсуждая романы Цвейга.
Он так живо о смерти пишет,
часом хочется умереть
и проверить на мести кофр ли,
закурить, выпуская змейку,
и бродить по австрийским крышам,
умирая всего на треть…

Ночь сбежит изо всех подъездов-
безбилетником в электричку,
до рассвета- к аэропорту,
белым Боингом- на Тибет.
Утро делает разум трезвым.
Ночь, как данность, вошла в привычку-
ни любить, ни отправить к черту,
впрочем, так же, как я тебе...