И снова повторяется точь-в-точь
знакомое развитие сюжета:
последней каплей быстро сохнет ночь
на острие слепящего рассвета.
И сталь его достаточно остра,
чтоб отсекать по четверти, по доле,
за часом час отжившее вчера,
в котором я ещё тобою болен,
в котором бег настойчивой руки
вознаграждён мурашками на коже,
а тело в теле ищет уголки,
куда в иной реальности не вхоже,
в котором губ горячечная дрожь
ответной дрожью гасится до стона…

Но утро снова всаживает нож
в набухшую аорту небосклона,
и ночь стекает звёздами в траву
по желобку горящего востока…
Но я неотвратимо оживу,
не дожидаясь повода и срока,
пока сюжет и наше место в нём
определяет истина простая –
чем чаще я тебя теряю днём,
тем больше каждой ночью обретаю.