На нитку соберу закат из бусин рдеющей рябины, их терпкий вкус не виноват в том, что не стала я любимой. Я не смогла и ты не смог - понять, простить и быть терпимей. И ненаписанным письмом прошепчет осень чьё-то имя. Твоё, моё? Ищу слова и подбираю аргументы, и ты не прав, я - не права, что стали мы - одним моментом...
Опубликовано: 05/11/17, 11:02
| Просмотров: 958
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]