Перевернётся смысл вокруг своей оси
и пошатнётся мир, что вроде был стабилен.
И станет день, как ночь, без сна - невыносим.
И станет жизнь, как дно, где увязаешь в иле.

Завоет в летний день - февральская метель.
Осколками в глаза - зеркальная пороша.
Спектр станет черно-бел на тысячу недель,
закатится луна в сугробы медным грошем.

И будут холода сжимать в тугой комок
слова, что о любви, тебе сказать хотела.
Но, пошатнулся мир - ты рядом быть не смог
и заметает нас пургою густо-белой...